Aveva scritto un libro       

senza avere mai letto

perché voleva essere innocente

e la sua solitudine

uscisse dalle pagine

a graffiarti spietata.

E me ne lesse, un giorno,

l'occhio calmo e folle

di chi si sta giocando

la vita ai dadi.

Raccolse quietamente le sue cose

e non parlammo più.